Has escuchado alguna vez el chillido de la noche...?
con tu piel blanca de muerte desnuda en la niebla,
corriendo sin rumbo en la fría mañana...
ha muerto la noche y su dolor se refleja en tu pálida cara.
Y un espíritu negro guiando el cuchillo en tu mano,
dulce flor desquiciada... acuchilla llorando la tierra mojada.
En la fría mañana una flor se marchita desolada y rota,
y yace muerta una niña ...lágrimas púrpura brotan de su boca,
Mamá se peina a su lado...y con sangre caliente tiñe su pelo,
y va cubriendo los labios de la pobre niña con besos obscenos.
Luego lava sus manos, el agua está fría, el día no espera.
Cuando muere la noche un espíritu dulce siempre muere con ella.
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